Vous devriez croire à mes « un peu trop », c’était « un peu trop » pour cet instant là 

Mais vous avez raison, c’était « juste assez »… juste assez pour éveiller l’envie de l’excès, un excès non enlacé depuis un bon moment. L’excès, ce petit animal qui vit au fond de mes entrailles, qui y dort parfois longtemps mais ressurgit toujours à point nommé.
Maintenant apprivoisé, je l’accueille avec bonheur, ardeur et excitation profonde, mieux je l’appelle, le provoque s’il tarde. J’aime le laisser monter en puissance, pas trop vite, gérer l’état à venir, ne pas le laisser entrevoir, le garder pour moi, en profiter égoïstement pour le plaisir qu’il me donne. Je savoure les visions, détaille les rencontres, jauge le menton levé, viole du regard au hasard des croisements.
J’aime mon animal Excès parce qu’il fait naître à chaque fois cette part de moi que je ne peux exprimer qu'à un public averti. Peu savent les toutes que je suis et ça me va très bien. 

A première vue, il y a l’ange ; j’offre du lisse, du doux, de l’ordinaire, du tranquille, du sans aspérité, du fidèle, du robuste, bref en résumé, du grand beau chiant à en crever ! 

De la mère de famille, de la ménagère que l’on imagine magasiner le samedi matin accroché au bras d’un quidam bedonnant en jogging défraîchi, poussant le charriot, le remplissant méthodiquement, s’égarant dans le rayon lingerie, rêvant de dentelles qu’elle n’achètera pas car jugées vulgaires par celui qui l’accompagne et qui pourtant les soirs de films pornos télévisés, nourrira ses fantasmes de femmes vêtues de rouge, de noir, de cuir et de résille pour mieux l’honorer d’un missionnaire mou, flasque, sans saveur, l’orgasme simulé la libérant d’un devoir assumé. 

Portrait peu flatteur n'est-ce-pas, reflet d'une vie, de celui qui imagine pire qu’il n’a pour se rassurer, se conforter de ses petits choix écœurants, portant haut la bannière des divines convenances, oubliant volontairement ou non sa moitié d’orange, celle qui se tait, celle qui voit, celle qui admet, celle qui accepte, embourbée dans son pavillon, trois enfants, une voiture, un crédit et qui ne trouvera que la facilité de rester, parce que c’est ordinaire. 

Mais accolé à l’ange, il y a l’amoniake, ce parfum si dérangeant !
Les deux forment un mélange incongru, hétérogène ; c’est un nom de baptême, offert il y a bien longtemps par un observateur émérite, testeur de qualité ; mariage de candeur, causticité, pudeur, provocation, abstinence, fornication, assujettissement, obédience, que sais-je encore… tout et son contraire. 

Alors mon bel Amant, à votre avis, qui de nous deux serait le plus ruffian ? 

Vous qui m’ouvrirez grand les cuisses jugeant de la flexibilité de mes jointures, m'investirez de votre braquemart avec force, si belle et douce punition agrémentée des privations de la plus élémentaire affection ou jolie tendresse, ou moi provoquant savamment cet état, l’appelant, désirant bestialement votre force mâle dominatrice pour ressusciter et jouir par vous, contre vous, avec vous, m’offrant en catin perverse, soumise et consentante, rassasiant temporairement mon petit animal Excès dans l’impétuosité de vos instincts de rustre.
A ruffian, ruffian à demi mon très cher Amant...

A débattre… verbalement, oralement, charnellement…
Choisissez le lieu, la date et l’heure Monsieur, je vous défie d’une gifle de mitaine soyeuse !